La Vénus de Willendorf, toujours en pleine(s) forme(s). On partirait bien avec elle à la chasse au mammouth.
Tirage photo récent sur imprimante à jet d’encre. C’est le genre de commentaire dont on se moque complètement, mais que l’on voit dans toutes les expos photos, se voulant prestigieuses, cela fait plus sérieux, plus artistique. Le public sait ainsi que dans son sandwich, il n’y a pas du jambon synthétique mais du vrai jambon tranché directement sur le cochon.
Plaque photographique d’époque de la Vénus de Willendorf, âgée de 25 000 ans. Dans toute sa voluptueuse féminité, elle tient encore la route. On n’en dira pas autant des mannequins anorexiques qui envahissent la publicité.
Il s’appelait Pablo Ruiz dit Picasso (en hommage au célèbre joueur de bandonéon) et avait commencé par le difficile métier de picador, dans le sud de l’Espagne où il était né. Mais n’ayant ni goût ni talent pour l’art tauromachique, il y avait rapidement renoncé. Après un peu reluisant emploi de videur dans les bastringues du quartier chaud de Barcelone, il était venu en France pour participer à des combats de boxe, la plupart du temps truqués, où il était invariablement le premier à aller au tapis. Rendu abruti par les coups, il avait été recueilli par l’hospice de St Rémy-de-Provence où, entre deux crises de delirium tremens, il s’était essayé à la peinture. Même si des âmes charitables lui ont prêté un petit talent, soyons honnêtes, compte-tenu de son lourd handicap intellectuel et visuel, le résultat de ses barbouillages relevait déjà de l’exploit mais il ne fallait pas y chercher la moindre cohérence. Ses croutes ont, heureusement, été irrémédiablement dispersées, comme lots de consolation, lors des kermesses paroissiales.
Randonnée à Belle-Île.
« Et puis la note bleue résonne et nous voilà dans l’azur de la nuit transparente », comme l’écrivit si bien George Sand, à propos de la musique de Frédéric Chopin. Depuis l’expression « note bleue » a fait florès, c’est même devenu une marque de disques (Blue Note) aux USA.
Échappant à la défense anti-aérienne, un plano-réacteur avait réussi à frapper le dirigeable géant au-dessous du bouclier de protection.
Le président de la République (française naturellement) et sa toujours charmante épouse, en vacances – bien méritées – au Fort de Bregançon. Mais que nos concitoyens se rassurent, même quand il est au bord de la piscine, le président travaille, pour le plus grand bien du pays, évidemment. Allons z’enfants etc…
Quelque part, sur une plage du Golfe Persique, le chef d’état-major de l’armée nord-américaine, étudiant l’éventualité d’une action punitive contre l’Iran.
Croisée sur une plage de la bien nommée, Île de Beauté.
Le président des USA, Donald Trump en tenue de combat, lors d’une manœuvre d’intimidation à la frontière avec le Mexique. En guise de parasol, le locataire de la Maison Blanche – toujours attaché au patrimoine culturel américain – s’est équipé d’une sulfateuse aux capacités destructives élevées et très utilisée par les gangsters de Chicago, à l’époque de la prohibition. La tension doit être à son comble, car les orteils de l’irascible Donald sont crispés.
Chaque jour sur la planète, des milliards de photos sans aucun intérêt, sont prises comme des pieds avec (ou par) des smartphones. Alors la rédaction qui ne recule devant aucune audace, a décidé de publier des selfies de pieds qui, eux au moins, ont quelque chose à dire. Les grands maîtres de la photographie des siècles passés, vont se retourner dans les cuves d’hyposulfite de sodium qui leur servent de tombes.