À notre merveilleuse époque mondialisée, où chacun se doit d’être connecté et béatement formaté, les guides de voyage font florès. Quels que soient les éditeurs, ils vous promettent la quasi exclusivité de lieux in-con-tour-na-bles, illustrés de médiocres photos passe-partout, accompagnées de commentaires où la pauvreté du style est soulignée par d’universelles platitudes pondues par le même traitement de texte (ou la même in-intelligence artificielle). Dans le lot il y a des perles édifiantes.

Le cri lancinant de ce volatile marin nous invite à prendre le large. C’est-à-dire, dans la pratique, enfourcher nos vélos pour le nouveau périple du printemps qui, après de savantes tergiversations et études de faisabilité, sera océanique. L’Irlande avait été initialement envisagée, mais jugée trop pluvieuse au sortir de cet hiver. La combinaison de remplacement Belgique/Hollande estimée séduisante n’a pas tenu ses promesses à cause d’un acheminement ferroviaire défaillant. Ce sera donc la partie nord restante de la Vélodyssée de Roscoff à Royan, soit environ 800 km, ce qui devrait nous stimuler pendant deux semaines. Le plus dur sera l’acheminement et le retour en train, ce qui est souvent très compliqué.

« J’aime tout ce la mer abandonne – Algues et plumes et deux bouts de bois – Le sable fin qui glisse entre les doigts – Tout ce que j’aime – Et comme l’eau est bonne. »

Une petite chanson qui paraît bien modeste, mais interprétée avec conviction, « a capella » et à quatre voix en canon, elle en jette.

Cette jeune beauté, dont j’ai oublié le visage, se déplaçait sur la plage d’une manière, à la fois, si gracieuse et si élégante qu’on l’imaginait, telle le dieu Mercure, pourvue de pieds ailés.

Pas très contente, la belle s’était rendu compte que depuis un moment je la dessinais et elle a dû imaginer (à tort) des choses désagréables. Je me suis éclipsé vers le clapotis des vagues, le chant lancinant des mouettes et les cris des enfants qui jouaient sur la plage, de sable fin et propre, il faut le préciser. Ce n’était pas au bord de la Méditerranée.

Le doux clapotis des vagues, le chant lancinant des mouettes, les cris lointains des enfants qui jouaient sur la plage… Elle s’en moquait car elle était con-nec-tée !

Dans la célèbre chanson, dont j’ai oublié l’interprète, qu’il m’en excuse, il y avait aussi une jolie fille allongée sur le sable à côté du chanteur, vaste programme. Mes amis, cet été-là cela a fait un tabac sur les ondes radiophoniques, aujourd’hui on dirait les ondes radioactives.

Ceux qui au bord de la mer pratiquent la plongée en apnée, peuvent apercevoir de graciles et élégantes créatures qui nous confirment que la petite sirène d’Andersen est toujours bien vivante.

Elle en impose. Heureusement pour nous, habitants des lointaines provinces rurales dites « déshéritées », il n’est pas rare de rencontrer ce type de beauté décomplexée. J’en admire chaque semaine à la piscine municipale.

Cette survivante de l’hiver, est en train de perdre le résidu de ses couleurs d’automne et de renaître aux prémices du printemps. Dans le dessin des nervures, on peut y deviner un arbre, mais lequel ? Cette image macroscopique a été faite sans appareil photo, ce qui est plus amusant.

(Dé)raisonnablement abreuvée d’un subtil rosé de Provence et bercée par le chant métallique des cigales. Que demander de plus ?