C’est un roman (tout au moins on l’espère pour celui qui oserait avouer qu’il l’a écrit) sans titre, d’un auteur aussi anonyme qu’inconnu, qui raconte une histoire abracadabrante laborieusement composée de phrases interminables (certaines tiennent une page entière) qui s’étirent dans un style ampoulé, digne d’un futur prix littéraire. Bref un pensum épouvantable, à prescrire aux insomniaques, à doses homéopathiques et sous surveillance médicale. Évidemment je ne l’ai pas lu, mais j’ai été séduit par la couverture et maintenant il me sert  à caler l’armoire normande, aux pieds vermoulus, qui m’a été offerte par ma charmante belle-mère, comme cadeau de mariage.